Alfred Joducas Kwak

Mi infancia no es un patio de Sevilla como describe Machado en ese poema. A igual que todos, tuve una infancia, siempre junto a tristón, mi peluche del alma, fui criado entre meriendas de bocadillos y ratos en los columpios, aunque si es verdad, que la tele con su única dos cadenas, se ganó un huequito en mi corazón con series que más quisieran niños de hoy en día, pervertidos por tantos putos Poquemon, Yu Gui oh!, y demás memeces.

Hay muchas series que me marcaron; Caballeros del Zodiaco (Saint Seiya) con sus capitulos repetitivos y enemigos inmortales, Oliver & Benji y esos campos infinitos, Dragon Ball con todas las letras del abecedario y la continua tortura de Goku por cada enemigo. Pero creo que nunca un dibujo llegó tan lejos como el pato Alfred.

Salpica, chapotea feliz en el agua no esperes que salga solo habrá gotitas!!

Alfred J. Kwak, si lo viese hoy en día lloraría a moco tendido, un dramón, una historia de amistad de infancia mal lograda en una enemistad por ideales de adultos. Como un "reality-sow" del bueno, la serie de dibujos animados marca durante unos 57 capítulos cada paso del desgraciado de Alfred. Te mantenía en vilo mientras veía crecer al pobre Alfred Joducas kwak en su triste vida, como el se esforzaba y se conformaba con tan poco.



Nada más lejos, desde el primer capítulo la serie marcaba lo que ibas a ver, nada de pájaros y bellas montañas como en Heidi ni un Koala vago y estúpido como en Mofli, porque en el primer capítulo Alfred, nuestro pato, se quedaba huérfano después de que su familia enterita, y era bastante numerosa, fuera atropellada por los "terratenientes" de la comarca, que momentos antes había realizado un pelotazo inmobiliario construyendo un parque de atracciones en el hogar-humedal de la familia patuna. Obligando a la familia de Alfred a trasladarse para buscar un lugar mejor.

Fue criado por el amigo de la familia, Henk, un topo que enseñó a Alfred los valores de los que carecen hoy en día la mitad de los chavales. Alfred pronto fue repudiado por los demás compañero de la escuela, por ser "hijo de un topo", incluso en el refranero español quedó reflejado este odio xenofóbico:

"Estás más perdido que Alfred J. Kwak el día del padre"

Este apartheid por sus compañeros, no le hizo más infeliz ni desdichado, se rearfimó, y a Henk no dudó nunca de llamarlo padre.

Alfred durante toda la serie lucha contra la injusticia, y no solo social. Y como todo héroe tiene a su enemigo, un cuervo, Dolf, el villano jefe del Partido de los Cuervos, similar no solo en el nombre sino también en el peinado y en el bigote a Adolf Hitler. Ya que Hitler fue conocido como Dolf en la primer guerra mundial.

Dolf por ser un cuervo desvalido y fofo, también fue apartado durante su infancia, lo que le unió más a Alfred, siendo inseparables. Mientras de Alfred luchaba por demostrar su validez y entereza, su mejor amigo, solo guardaba rencor y odio hacia la sociedad, y cierta envidia a su amigo patuno.

Me siento muy feliz, feliz muy feliz
Hoy me siento tan feliz que no hay penas en mí!
Nunca estuve tan feliz, feliz tan feliz
Tan feliz voy a ser cual largo el día es!
A veces es infeliz, infeliz, infeliz
Tiene miedo a sufrir y de miseria morir

Siempre relacionamos la censura con dictaduras y regímenes con poca libertad de expresión, pero esta es una serie que incluso fue censurada en varios países europeos como en Italia por su carácter reivindicativo, antiracista, de izquierdas y explícitamente anti-nazi.

Porque en cada capítulo no solo se centraban en la ñoñería infantiloide ni en dar tristeza y pena, cada capítulo era una reivindicación al olvido de cada injusticia real humana, como la hambruna en Etiopía, o el Apartheid sur africano

Ingratitud, esa dama española

La Ingratitud española, es tan dama y tan señora como la Envidia, son únicas y amigas, y nuestra historia no se entiende si ellas, siglos de historia nos contempla en cada piedra romana, o griega, fenicia, o de nuestros propios abuelos, de nuestros hermanos expulsados. Y ellas son más españolas esas ruinas.

Este año, de forma generalizada se está celebrando el bicentenario de la Guerra de la Independencia, en donde curas y garroteros se unieron, no bajo ideales de "igualité", sino algo más oscuro y difícil de entender hoy en día, las cadenas, y su tierra, su propia tierra, la tierra que les vio nacer, la misma donde murieron sus abuelos. Grandes héroes anónimos, ya no hubo ni validos ni ejércitos, ni espadones ni dictadores que escribieran la historia en ese momento, y creo, que por eso ha caído en letargo olvido.

Blas de Lezo, fue un marino de reconocido talento y genialidad, cuya brillante carrera aseguró el dominio marítimo del Imperio Español durante 60 años más. Y, sin embargo, murió en el ingrato olvido. Uno más de tantos. Este gran hombre se permitió con tan solo un ojo, un brazo, y una pierna, hacer frente al ejercito naval más grande jamas reunido frente a las costas de Cartagena, solo superado en 1944, por la armada reunida en el desembarco de Normandía.

2.000 cañones dispuestos en 186 barcos, entre navíos de guerra, fragatas, brulotes y buques de transporte, y 23.600 combatientes entre marinos, soldados y esclavos negros macheteros de Jamaica, más 4.000 reclutas traídos de las colonias del Norte, la armada invencible británica que humillaría la arrogancia (jaja) española, y en la esquina opuesta, un pújil de menor cuerpo, baste decir que las defensas de Cartagena no pasaban de 3.000 hombres entre tropa regular, milicianos, 600 indios flecheros traídos del interior, más la marinería y tropa de desembarco de los seis únicos navíos de guerra de los que disponía la ciudad: el Galicia que era la nave Capitana, el San Felipe, el San Carlos, el África el Dragón y el Conquistador. Pero al frente estaba Blas de Lezo.

Es curioso saber que tenemos una historia tan rica, o más, que Francia, o Inglaterra, por decir países viejos de Europa, y a penas salgamos de tres nombres mal aprendidos en clase de historia, que creamos que España fue siempre un república hasta que apareció Franco, iodeputa para alguno, el OhmiDios para otros, que no salgamos de los visiblemente correcto, y prefiramos saber más como moja las canas Ana Obregón despechada por su exmaromo de veinte años menor que ella. Que saber qeu el cerezo, almendro, ajedrez, turrón, las lentejas, mandarinas y clementinas, por decir, vengan de otras culturas que no la bizarra del cristo todopoderoso de la cruz, y lloremos porque este año no halla salido su madre con la mantilla de oro porque la lluvia hace merma en su precida mantilla.

Fue la derrota más importante que tuvo nunca Inglaterra, la que le propinó este medio hombre, Blas de Lezo. Falleció al contraer la peste a los pocos meses de librar Cartagena. Pocos fueron los que acudieron a su entierro por temor a las represalias de Eslava, Virrey de la ciudad. Este último había tenido continuados enfrentamientos con Blas de Lezo a causa de las decisiones tomadas en la defensa de la ciudad durante el sitio inglés.

Lo dicho al principio, Ingratitud, y Envidia. Hermanas de esta pobre España.

Es una idea sacada de Histoiras con Histoira
Pero que a su vez es una iniciativa de la Guarida de Goyix

Más en Docu Youtube, Aquí [6:48min]

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Banda sonora: La música Notturna delle strade di Madrid (NO.6.op.30) de Boccherini

Support Spain Eurocup

Debido a que la selección inglesa no se ha clasificado para la Eurocopa que se celebrará este verano, Sky Sport, la propietaria que tiene los derechos de retransmisión sobre las islas británica ha encontrado una solución bastante lógica.



No me suelo llevar bien con los ingleses, ni los de erasmus ni cuando me los cruzo en la playa, siquiera cuando los acogía en mi casa por los intercambios. Pero debo de agradecer al camarada Bakunin de Halón disparado por haberme hecho cambiar de idea al menos lo que dura este anuncio, de todas formas ellos son unos verdaderos genios en esto del humor. Una muestra que utilizando los topizazos se puede hacer un humor de calidad.

"No traicionaremos nuestra tradición, porque España siempre la lía". Genial.

Visto en Halón disparado, que por copiar
me copio hasta la banda sonora.

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Banda sonora: "Macarena", de Los Del Río

Como un conejo de chocolate

A veces sin darnos cuenta buscamos una coraza que nos proteja, que nos sirva para evitar el dolor, par ver lo que realmente somos, y así, como un viento o aveces el calor, lo derrite sin compasión dejándonos desnudos ante el mundo nuevamente.

Una idea cogida de 86400 segundos

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Banda sonora: She’s a Rainbow, de los Rolling Stones

Krijnvannoordwijk

Esta vez no me he equivocado. Este es el nombre con el que se dar a conocer una fotógrafa holandesa. Y sus imágenes me han echizado.

Krijnvannoordwiijk, con lo dificil que es pronunciar su nombre resalta la simpleza de sus fotografías, mayoritariamente retratos sin artificios ni lujos, personas desconocidas, donde la expresión de la cara o del propio cuerpo es lo único que muestra, son unos retratos que transmiten un echizo especial.

Algunas de sus fotos roza lo sórdido como un par de ojos y la dentadura en remojo en vaso cada uno, pero creo que esa no es el tope de esta fotógrafa. Rozará lo bizarro una vez y tantas otras, pero muestra la naturalidad de las cosas que es lo que importa.

Clickear en "Seguir leyendo..." para ver más fotografías, tórridas en este caso.

Algunas de sus imagenes, y para no ganarme los votos negativos de google, además de bizarras, se puede traslucir un pezoncillo por ahí, o una tetilla por allá, para que nadie se sienta ofendido tengo que decir que son para mayores de 18. Así que ya sabeís. Menores no, hay que dejarlos crecer.

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Banda sonora: Placebo, "This picture"

Callada tú, marea.

Permaneces callada allí a lo lejos, lo suficiente para que yo no pueda tocarte, no tanto para que yo no pueda olvidarte, como un sueño, o como una pesadilla, estás ahí clavada en mis recuerdos. No dices nada, nunca dijistes nada. Un castigo por haber malvendido mis besos a la hoguera por una noche fría, engañado o no, un pecado que me marca con fuego el recuerdo de su cuerpo en mi cuerpo, como una huella, que no se borra. Por ti.

Sigues en silencio bajo tu manto, acurrucada esperando a que vuelva tiempo mejores. Cuánto tiempo llevas así, casi un año ya, y no me perdonas porque creí en mi mujer, la única rosa, mi único amor, y ahora que crece otra vez, algo nuevo en que creer, un sentimiento que guardar, para ser feliz, y volver a soñar, verdad que volverás.

Callada, ya te dije que eras mi marea, la que viene, y se va, estás conmigo porque yo te hice, yo te cree, te di nombre, un lugar, mi lugar. Te temo porque de ti depende mis días tanto o más que mis noches, depende este inexistente invierno, y de los besos que ahora tristemente regalo.

En silencio, estás esperando, a que vuelva a mi la felicidad, y como una marea, te la lleves, la arrastres al fondo, dejándome otraz en nada, otra vez en el olvido.

Andante

A veces andando siento
como que he olvidado alguna cosa.
Que me falta algo. Ese algo eres tú.

No sé me ocurre nada más digno.
Quisiera hablarte en besos
así lograría decirte
mi necesidad de ti, mi sed de ti.

Este deseo de tenerte a mi lado,
ahora mismo o cuando ando.

Pablo Neruda
Versión modificada por necesidad
A ella.

Mayo 68

El 22 de Marzo de 1968, hace cuarenta años, empezó una revolución en uno de los estados más "estables" de la vieja Europa, pero con unos píes de barros a nivel social que pedía a gritos otra reválida para la sociedad. Esta revolución dio un sentido a la izquierda europea lejos de guerras, bajo las represiones de la Primavera de Praga detrás del telón, y un motivo de buscar la propia libertad del individuo así como unas mejoras sociales que aún hoy se siguen pidiendo. Hoy tras tantos años de olvido, donde el sueño solo está en el recuerdo. Y de aquellos chavales que montaron este movimiento queda solo sus lemas en las camisetas, ellos son hoy los burgueses que tanto insultaron y denostaron.

El 22 de Marzo de 1968 en Francia, ocho estudiantes tachados por el propio Partido Comunista Francés como "hijos de la burguesía" comenzaron una bola de nieve que arrastraría a su propio país a convocar unas elecciones tras una huelga generalizada, consiguió identificar una parte de la izquierda con unas ideas claras, y otra izquierda, participe tan solo para pescar, solo consiguió que nacieran movimientos radicales que causarían años de terror por Europa. Todo comenzó con una protesta contra el arresto de varios miembros del Comité Nacional de Vietnam a nivel universitario desembocó en una de las mayores revoluciones sociales del siglo XX, la valentía, el arrojo, y la alegría de los estudiantes arrastraron a dos tercios del país a una huelga general, desde sus mismos profesores hasta la propia televisión, además de proyectar una terrible sombra en otros países como Alemania o Inglaterra, generando un movimiento independiente de izquierda más crítico y razonable, muy lejos de Moscú.

Europa entera estuvo pendiente de cuanto acaecía en Francia aquellos días, y muchos grupos de izquierda se inspiraron en las ideas francesas y vieron en ellas una posibilidad de llevar a cabo sus propias reivindicaciones. Se ha convertido en un símbolo, en un ejemplo y en una lección de lo que se puede lograr, de cómo hacer las cosas y de cómo no hacerlas, y en un icono de la utopía.

Estados unidos tenía su movimiento contra la guerra cada vez más fuerte, sur américa tenía los movimientos guerrilleros, y los países bajo el telón tenían sus propios problemas. Europa también necesitaba buscar su mar bajo las losas de las ciudades.

Fue un mes ambiguo donde los Partidos Comunistas resurgieron entre los alumnos universitarios que se perdieron entre el amasijo del juego, entre los sindicatos que esperaban conseguir más poder, y en el momento dado, cortaron las alas a la paloma, cerraron la tienda, y recogieron las redes para ver que habían pescado. Y De Gaulle volvió a ganar con 60% tras tanto gritos, tanta movilización, tanta lucha, tanto esfuerzo. No quedó nada. Ni personas, ni partidos, ni una ley, solo el sueño de lo que pudo haber sido y nunca fue.

Mayo del 68 solo fue la ilusión de unos muchos manipulada por unos pocos. Como dijo aquel graffiti del muro convertido en eslogan comercial:

Oubliez tout ce que vous avez appris. Commencez par rêver.

Olvidense de todo lo que han aprendido. Comiencen a soñar.

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Banda sonora: Ismael Serrano, Papá cuéntame otra vez...

La democracia y los wáteres

En el año 1500 la población mundial era de unos 400 millones de personas. Entre los años 1500 y 1800 aumentó a más del doble y volvió a doblarse entre los años 1800 y 1900 hasta alcanzar unos 1.600 millones. Hacia 1960 se volvió a doblar y de nuevo se dobló en el 2000. Somos entre 6.000 y 7.000 millones de humanos. Llegados a este punto, conviene recordar la metáfora del cuarto de baño que el genial Asimov explicó en una entrevista:

Si dos personas viven en un apartamento y hay dos cuartos de baño, entonces los dos tienen libertad para usar el cuarto de baño cuantas veces quieran y pueden estar en el cuarto de baño todo el tiempo que deseen y para lo que deseen usarlo. Y todo el mundo cree en el derecho a cuarto de baño y en la libertad a usarlo cuando le apetezca, nadie está en contra de eso, todos creemos que debería estar hasta en la Constitución.

Pero si hay veintidós personas en el apartamento y solamente dos cuartos de baño, no importa cuánto crea la gente en la libertad y el derecho a cuarto de baño, porque tales cosas no existen. Entonces hay que establecer turno para cada persona para usar el baño, se tienen que establecer normas como que no puedes usarlo para cortarte las uñas, solo para necesidades y ducharte, lo que tendrás que hacer en poco tiempo… tienes que golpear la puerta para entrar… “¿Aún no estás listo?”… y así.

De la misma manera la democracia no sobrevive cuando hay superpoblación. La dignidad humana no puede sobrevivir a ello. La comodidad y la decencia no pueden sobrevivir a ello. A medida que crece la población planetaria el valor de una vida no solamente declina, sino que al final desaparece. Ya no importa si alguien muere. Cuanta más gente hay, menos importa cada individuo.

Visto en Histoiras de la Ciencia

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Banda sonora: Fatboy slim: Right here, right now

Sin saberlo...

Sin saberlo me he ido enamorando/
a veces queriendo, otras sin querer:/
Mientras sonreías desde esa melancolía,/
o llorabas de alegría./
Y me ganaste con tus ojos de mujer/
o con tus labios escondidos./

Solo una vez más,/
para poderle decir yo a ese corazón/
que te quiero, amor/

Modificado del escrito en 1-02-04

A aquella, que en su tiempo me retuvo

Medidas anti-tontos

Se está implantando diferentes medidas indirectas de seguridad; el pitido chirriante para el cinturón, sensores de lluvias. Pero la gran novedad presentada en el salón del automóvil es este airbag que impide la circulación a personas con estado de embriaguez severos. Solo espero que inventen algo para que los todoterros señoritos no se lleven a nadie más.

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Banda sonora: Queen, Bohemian Rhapsody

Comecocos

Los videojuegos no afectan a los niños. Si fuera así, y el Comecocos nos hubiera afectado a nosotros cuando eramos niños, ahora estaríamos deambulando por lugares oscuros, comiendo píldoras mágicas y escuchando ritmos electrónicos repetitivos.

Kristian Wilson, Nintendo Inc, 1989.

Desde Atari pasando por NES...

Recuerdo en casa de mis abuelos jugando con la Atari 5200 de mi primo, ahora me da risa verla mover esos píxeles penosos de una rana o un espectro que intenta parecer una persona, pero tardes entera pasé yo frente a la tele siguiendo esos píxeles grotescos como si me fuera la vida en ellos. No tengo buena memoria para acordarme de los nombres de los juegos, pero aquí comenzó un bonita relación, que con sus altos y bajos, aún perdura.

Luego de la Atari, vendría la YES, o NES de los chinos, la copia barata de Nintendo que vendía en el antiguo Continente, mi verdadera consola aunque fue un regalo de mi madre principalmente a mi hermana, pero que no impidió que yo fuera su usuario habitual. Y es aquí cuando verdaderamente empecé a disfrutar los juegos Esta era la época virginal de los videojuegos, ni fanboys ni foros, ni revistas partidistas, era un trio perfecto, la santa trinidad: SEGA, Nintendo, y Atari ya con su fatiga crónica.

No sé si fue el primero, pero sí sé que fue el que más me gusto: Lemmings. Lo conocí con los primeros ordenadores personales, pero tenerlo en mi consola, para mi, fue un vicio. Nunca conseguí pasármelo, pero con mucho sufrimiento y quebraderos de cabeza conseguí superar, y salvar muchos roedores, donde muchos niveles donde otros fracasaron.

Jugué al Mario en todos sus papeles, incluso al Zelda, pero Kirby's Adventure fue el juego que más me gusto y que hoy en día busco algo que se le parezca en el fondo, con esa misma magia de antaño perdida ya entre tantas sagas remanías.

De Sega llegué a conocer y jugar lo justo y lo básico, lo que nos prestabamos los primos y los amigos, Sonic, que siempre me mareaba y siempre tenía que dejarlo, mi bizarro Mickel Jackson y su Moonwalker. Pero Eco The Dolphin consiguió que me interesara verdaderamente por el ingés, para poder enterarme algo del juego, y aunque mi nivel era, y es, muy básico conseguí a golpe de coletazo abanzar en ese oceano poco pacífico.

Posiblemente de este lustro de videojuegos nunca conseguí pasarme ningun juego, siquiera Mario Bross o Sonic, a excepción de Kirby, que me engatusó horas y horas. Y es curioso recordar que todos los juegos eran prestados, incluso las consolas. Y hoy en día me consagro cuando presto un juego a uno de mis hermanos. Todo cambia por lo que se ve.

Pasaría un buen tiempecillo hasta que yo decidiera cambiar mi plataforma YES, la NES de los chinos, por la Super Nintendo, también prestada. Empezaba la era de los 16 bits, con otros juegos clásicos que me marcaron. Pero eso ya es otra historia y ahora debería irme a estudiar.

Inspirado en un árticulo de Multimaniacos 2.0

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Banda sonora: Distubed, Prayer

Ahora

Y si estas fueran mis últimas palabras;
qué podría decir yo
que no hayan dicho ya otros,
si en mi haber apenas hay amaneceres
y mi pelo aun no conoce la nieve,
ni confieso ni he vivido
siquiera se si he sido feliz,
aunque mil besos di a aquella
y te quieros se quedaron guardados
como un buen recuerdo.

Sean estas mis ultimas palabras
yo escribí hace ya tiempo,
con más ilusión que destreza,
entre los brazos de aquella,
la misma de mis besos.

Y mis últimos pensamientos,
o lo que yo sienta en ese momento,
algo nuevo, o algo viejo
que consuele lo que destroza
ahora mi cuerpo.

Vacaciones

No soy nada cristiano, pero me tomaré esta semana lejos del ordenador. Estas son mis vacaciones.

Berserk

Berserk es una historia de venganza y odio, mucho odio, entre tres personas. De como Guts, un mercenario mal nacido, como cada noche debe luchar por su vida: no ser sacrificado por hordas de demonios para cumplir el sueño de su mejor amigo, Griffith, como ya fueron sacrificado el resto de sus compañeros.

Todo odio nace de dentro, este odio es diferente, nace desde fuera, se alimenta por cada muerte. Qué hace un guerrero tuerto, y manco, buscando una venganza que no puede ser encontrada, los demonios, su demonio, no está en el mismo país, ni siquiera en el mismo mundo. El odio solo llama al odio, y dolor, y Bersek lo deja claro con todas las muertes que se cobra.

Todo empieza con un heroe envilecido, caido en desgracia, sin sentimiento de culpa, con un solo objetivo acabar con cada uno de los demonios que se dispersaron tras el rencuentro, tras el sacrificio. Pero no siempre fue así, hubo un tiempo en el que él fue también un niño, pero tampoco feliz, sin madre, y el abuso que no físicamente marcará su personalidad, creció solo y sin nadie, creyó tener un padre, lo mató, con tan solo 9 años, más que por la violación sufrida porque no soportó saber la verdad de su nacimiento; nacer ya desde la muerte.

Como un mercenario deambuló y maduró, se hizo fuerte pero no el que más, aun Griffith era más rápido que él, pero era aun jovén. Por entonces Griffith, general de la Banda del Halcón, no era por aquel entoces este demonio oscuro que juega con Guts, era bello y un lider, tenía vida en los ojos, perseguía un sueño que a todos entusiasmaba, podía dirigir hacia la muerte, como así fue, que todos le seguirían.

Guts, creció solo, y siempre estubo solo, si, hasta que conoció a Griffith, desde entonces sintió un lugar para quedarse, junto a él y su sueño, y Casca, su verdadero motivo.

Ahora vuelve a deambular, roto por el daño, más que a él, a Casca que también fue sacrificada, para concebir al hijo de su amigo.

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Banda sonora: Metallica, The unforgiven

J Lo

Jimenez Losantos ha hablado:

"A ZP, como ha aprendido últimamente a fingir en los entierros y finge muy mal, no puedes creerle ni cuando se ríe"

Solo ha necesitado unos pocos minutos para volver a ser un hombre democrata y plural.
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Banda sonora: J Lo, I'm real

La dos caras de las elecciones

Aunque el verdadero filón de escaños haya sido cataluña, el partido socialista ha conseguido reponerse de las balas hablando con los votos, por eso Patxi López merece ser la cara de estas eleciones. Felicidades.

En cambio Gaspar Llamazares no ha podido desde 2000 celebrar ningún dato decente, enriqueciendo con su derrota al PSOE. Un proyecto agotado o un "no saber estar ni comprender" no ha facilitado estos tristes años. Izquierda Unida se queda sin grupo propio.

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Banda sonora: Papa Roach, Scars

Elecciones 08, así van:

• Gaspar Llamazares tira la toalla, primera víctima de las eleciones.
• El PP y PSOE suben en escaños.
• PSOE gana las elecciones, por una diferencia de 15 escaños.
  
• La participación ha sido menor, pero mejor de lo que me esperaba.
• El PP ha tenido más voto que nunca (¿?).
• UPyD, se consigue colar. Mi enhorabuena.
• En mi tierra, Extremadura, el PP ha ganado por votos, como Rioja, Navarra...
• En Cataluña y el País Vasco, PSOE arrasa.
• Los nacionalismos "más extremos" se desploman.
  
• Se impone el bipartidismo.
  

Rodolfo, El chiqui-chuiqui y el frikismo

Siempre en Eurovisión han ido candidatos frikis, desde siempre ha sido un chiste. Como persona de sentido de humor amplio, y conociendo los antecedentes, creo que mandamos al mejor candidato posible, ¿alguien sabe quien o quienes fueron el año pasado?, ¿o el anterior?. El objetivo era "salvar a Eurovisón" y se ha conseguido, otra vez, por motivos diferentes, un porcentaje considerable verá este tostón europeo para ver el baile de El chiqui-chiqui. Es el riesgo que traen por utilizar medios masivos como internet, que se te pueden colar...

Alguien, no sé quien porque no vi la gala, en otras cosas más útiles andaba, abucheaba por lo visto la elección, pues no, vivimos en una democracia, hoy elegimos y ayer también se dio el caso, pues eso, a respetar y aguantar. Si sale el frikismo, defenderé esta opinión aunque no sea la mía.

En la Gala de Eurovisión del 2002, creo que fue la última a la que presté atención porque salía Rosa, concursante de Operación Triunfo, me quede entusiasmado por un grupo griego S.A.G.A.P.O, era un grupo friki con todas las de la ley que llego a estar cerca de los puestos de cabeza.




Y que decimos de "La la la" de Massiel, esto, ¿a qué género pertenece?, y ganamos. Pues eso, mandemos a Eurovisión lo que Europa pide, frikis, Lordi lo demostró, buena puesta escena, la mejor que he visto, y una buena peña de seguidores lo proclamaron como el mejor aunque su voz rompiera más de un tímpano fino con su Hard Rock Halleujah.



Pero sin duda el mejor lo dejo para el final, como la guinda al pastel, creo que el mejor de todos los tiempos fue Alf Poier donde después de su honroso sexto puesto, rompiendo todas las predicciones, soltó esta perla a la prensa: "¡Odio el festival! ¡Al diablo con el festival!", entre otras cosas porque su canción era una parodia al festival, es el que mejor a representado a su país. Con humor siempre se gana.

No considero ganador todavía a Rodolfo con su Chiqui chiqui porque este año va a tener un duro competidor, otro friki a igual que el, que ha sido aclamado y elevado a los cielos de la "flor y nata" europea para que represente a Irlanda, Dustin The Turkey, presenta una canción mejor, más canción, pero con menos humor, además que ya tiene desde hace muchos años una buena peña de seguidores, como en su día Lordi, que complicará mucho eso de "Tuelf point Spein".

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Banda sonora: Massiel, La la la

Te encontraré

"Pase lo que pase, manténte con vida; iré a buscarte. Por mucho que me cueste, por muy lejos que estés, te encontraré."

Nathaniel a Cora Munro, El último Mohicano (1992)

Spider Cerdo

Mira que no me gustó la película de los Simpson. Aburrida como en sus últimos capítulos, y sin esa frescura que les caracterizaba en un principio, han dejado atrás la ironía y la mala leche. Yo soy más de Futurama, o Padre de Familia.

De lo poco que se pudo salvar los 6 € de la entrada de cine fue Spider Cerdo, o Harry Popoter. Por eso este "Cota - Pega" de preescolar cuando lo he visto en Kabytes me ha hecho reír al recordar las escenas del cerdo y Homer.

El autor original de esta maravilla es del Le Blog de Jerom Bd [FR].

Descarga: Puerco araña [JPG]

El uso de las bitácoras

Toda revolución, en mayor o menor grado se ha llevado acabo mediante un medio de comunicación, activo o pasivo: La imprenta de Gutenberg permitió salir del pozo cultural, Marat y sus pasquines eran los verdaderos verdugos que hacían trabajar la guillotina, mediante la televisión se eligió a un presidente y a través de ella hemos visto acabar un siglo. Los blogs son el siguiente paso.

En el día de mañana, los periódicos en papel serán casi inexistentes, la actualidad se guiará por blog, y los periódicos cerrados no tendrán otra opción que admitir, como las columnas hoy en día, comentarios, y publicaciones, que sin la participación no son nada, las opiniones individuales un valuarte en esta globalización, bajo un pseudónimo o no. No es paradójico, que atendamos a las masas y a la masificación, y se nos coloque esta herramienta en bandeja.

No me enrollo más y dejo paso a un documental [ Google Video, apróx 22 min] que me ha servido de excusa para opinar. Es ese el fin de todo esto, ¿no?.


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Banda sonora: Led Zeppelin, Communication break down

Un voto

Por todos que no podrán votar el domingo, votaré.

ETA no habla, ETA asesina, ETA dispara.

Tarados malnacidos hijos de puta. Tiro a la mierda su puñetera patria y a los patriotas que creen que un trozo de tierra tenga esta justificación. Porque no tienen huevos y se quitan los pasamontañas y esas payasadas de barba postiza, y enseñan su puto careto de asesinos cobardes que son. Hace falta ser un degenerado para asesinar a un padre frente a su hija, frente a su mujer.

A ustedes, los del raca-raca de ETA, me dirijo ahora; a los que con un asesinado de cuerpo presente siguen tergiversando y calumniando; a los que aplican por norma el doble rasero; a los que ven en un cadáver la oportunidad de hacer manipulación política: son ustedes unos hijos de puta irredentos.

Triste país manchado por otro Marzo.

Tú eres mi peluchito

He tenido pocos peluches, dudo que no más que cinco, al menos uno lo he tenido desde siempre, al menos desde que tengo uso de razón, por ahí por los 19 años cuando me dieron una colleja. Desde primero de parbulario siempre me acompañó un peluche de un perro llamado Tristón, un perrito de ojos triste, al que le faltaba una oreja, la de la derecha. Tenía hambre, y algunos de mis compañeros chupaban la pared, a mi me dio por comerme la oreja de mi peluche.

A Tristón lo perdí cuando nacieron mis hermanos pequeños, con todos mis juguetes y mi infancia, pasó a manos de dos sanguijuelas o ratas, según el estado chirriante. Ya han crecido y aún no les he perdonado. Incluso ahora buscando por Google apenas doy con enlaces interesantes, es como si mi infancia se hubiese marchado con él, y no hubiese dejado huella.

Años después, con pelos en el pecho y menos en la cabeza, me regalaron un oso, de la marca Casa, un peluche con pedigrí donde los haya, nada de envidiar a los Teddy Beard esos. Gabo. Ese es su nombre. Lleva conmigo unos cuantos años, no muchos, pero ahí lo tengo, en la mesilla junto a los libros, y junto a otro peluche, también un regalo.

Pancho, que es así como se llama el gato, negro y con los ojos saltones con un color verde muy vivo, me recuerda mucho a Tristón, por sus ojos caidos, haciendo que su mirada sea de un aspecto más penoso y triste que el de un peluche habitual, no apto para un niño inocente.

También, y por último, ya dije que nunca tube ni tengo muchos peluches, tengo un Garfield con ventosas para el coche que no tengo, ahí mirándome desde la estatería. Garfield es Garfield, el no tiene otro nombre.

Todo esto lo escribo no para aburrir si no porque Youtubeando me he topado con esto:



Pero que COÑO HAN HECHO !!!!

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Banda sonora: Marilyn Manson, Tainted love

Rajoydi, esa niña

Por la niña de Rajoy. Así podía resumir mi voto.

Esta inocente niña, vive en un país roto, por las elecciones y el bipartidismo, y porque no, el corazoncito que tienen que tener algunos políticos para aparentar que son más humanos.

Yo sigo pensando en esta niña, por su futuro incierto con tantas mafias, mala gente de otro país o también llamados inmigrantes, su educación condicionada por esa asignatura que borra los valores tradicionales, e intenta implantar unos valores ajenos a cualquiera familia de bien.

Qué sera de esta niña, qué será de este pobre país. Con tantos parados, sin árboles ni zonas donde repoblar por tantos chaletazos ilegales.

Como un recuerdo añejo, me viene a la memoria otra niña, seguro que más feliz y sin este comprometido futuro, la solían llamar Carmencita Franco. Esos, eran otros tiempos de prosperidad y cultura, buenas costumbres, y saber estar.

Ahora que son las "Jornadas de puertas abiertas" en mi amada universidad, veo pasar muchos chavales jóvenes, muchas inocentes muchachas, como en su día fue Carmencita, deseosos de empezar una nueva vida lejos de sus padres, en un piso o residencia, conocer los jueves, fiesta, y al fin, desmadrase entre tanto sexo lascivo y el mal vino, y España, se rompe. Y ahora lo entiendo, lo comprendo con meridiana sensatez, la Niña de Rajoy, lo hemos sido todos. Ante la incertidumbre, la nueva ventana, esos nubarrones, el desamor, esos terribles suspensos en septiembre.

La Niña de Rajoy, o Rajoydi, ante una familia en la que dos son padres, o dos madres, donde ve manifestarse curas no en las iglesias si no en las calles, nos cobran por el pan un céntimos más cada día, y la vivienda es más barata en los arcos del puente. Pues sí, comprendo a Rajoy, la pobre niña tiene que estar hasta los huevos de tanta demagogia y puterío político...

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Banda sonora: Rammstein, Roseront

Yes, I can

Ahora, pero ahora mismito, se están mirándo con cara de perros.

"Esto es Españaaaaaa!!!", "guerra de Iraq" (WTF!!), "11 marzo...."

Es odiosa la comparación con nuestros vecinos gabachos, u otro país. Pero vamos mejorando, paso a pasito; ya leen menos, ponen cara de póker, o mus, pero siguen a piñón fijo...

Vamos, que no hay nada nuevo sobre el horizonte


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Banda sonora: Yes I can, Barack Obama

Vincent

Ando un poco sin tiempo incluso para respirar. Soy exgerado como el que más, pero ando escaso de horas en el día: Exámenes y más exámenes. Para recrearme, y poder descansar un poco, nada mejor que ver uno de los primeros cortos de animación de Tim Burton, un genio en esto de imaginación perversa. Sin más rollos:

Vincent (Corto de animación [5:48 min], 1982)