Alrededor

Odio la inconsistencia de estos días,
maldigo estas palabras que digo.

Mientras vaya muriendo los recuerdos,
porque a veces pienso que pensando no llego a nada,
y las luces se apagan, y yo ya no espero.



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Visto, y modificado según mi gusto, de: "Alma sin paraíso"

Morir de amor

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz,
si como muros que se derrumban
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

...


Poema de Luis Cernuda

Madurar

Nos hicieron creer que el gran amor, sólo sucede una vez, antes de los 30 años. No nos contaron que el amor no es accionado, ni llega en un momento determinado.

Las personas crecen a través de la gente. Si estamos en compañía es más agradable.

Nos hicieron creer que cada uno de nosotros es la mitad de una naranja, y que la vida sólo tiene sentido cuando encontramos la otra mitad. No nos contaron que ya nacemos enteros que nadie en la vida merece cargar en las espaldas la responsabilidad de completar lo que nos falta.

Nos hicieron creer que sólo hay una fórmula para ser feliz, la misma para todos, y los que escapan de ella están condenados a la marginalidad. No nos contaron que esas fórmulas estaban equivocadas, frustran a las personas, son alienantes, y que podemos intentar otras alternativas.

Cada uno lo va a tener que descubrir sólo. Y ahí, cuando estés muy enamorado de tí, vas a poder ser muy feliz, y te vas a enamorar de alguien.

Vivimos en un mundo donde nos escondemos para hacer el amor, aunque la violencia se practica a plena luz del día.

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Banda sonora: "Imagine: John Lennon"

Coincidencia

No deja de ser curioso que el día en que James Joyce nació 2 de febrero de 1882 coincida con el día de la publicación de su obra mas importante, el Ulises el 2 de febrero de 1922.

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Canciones paganas

FORTUNA, EMPERATRIZ DEL MUNDO

¡Oh, Fortuna,
como la luna,
de condición variable,
siempre creces
o decreces!
La detestable vida
primero embota
y después estimula,
como juego, la agudeza de la mente.
La pobreza y
el poder
los disuelve como al hielo.

Suerte cruel
e inútil,
tú eres una rueda voluble
de mala condición;
vana salud,
siempre disoluble,
cubierta de sombras
y velada
brillas también para mí;
ahora, por el juego
de tu maldad,
llevo la espalda desnuda.

La suerte de la salud
y de la virtud
ahora me es contraria;
los afectos
y las carencias
vienen siempre como cosa impuesta1.
En esta hora,
sin demora,
impulsad los latidos del corazón2,
el cual, por azar,
hace caer al fuerte;
¡llorad todos conmigo!

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Lloro por las heridas de la fortuna
con ojos lacrimosos,
porque la rebelde
me arrebata sus favores.
Es verdad que está escrito
que tiene algunos pelos en la frente;
pero generalmente sigue después
que “la ocasión la pintan calva”.

En el trono de la fortuna
me había sentado yo, elevado,
coronado con las variadas flores
de la prosperidad.
Y en verdad, tanto como florecí
feliz y contento,
después, desde lo más alto, caí,
privado de la gloria.

La rueda de la fortuna gira;
yo desciendo humillado;
otro es llevado hacia lo alto.
Ensalzado en exceso,
el rey está sentado en la cumbre;
pero que esté en guardia contra la ruina,
porque bajo el eje leemos.

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Banda sonora: "Carl Orff; Carmina Burana"

La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina

Por las noches solo veo a Fermat

Se había puesto dos globos nuevos, y se encontraba feliz con ellos, había pasado de tener dos picos por tecas y un percing colgando de uno de los pezones, ha usar una talla que le permitía usar sujetador. De los tropecientos percing, desde la vulba hasta en el paladar, todos fueron cayendo en un acto de madurez (sic) aunque reconocía que se tiraba a un chico de 17 años, le hervía la sangre por esos pedófilos que se aprovechaban de los niños necesitados

Ere tres mil millones de corona más rica que hace un año. Y aunque el quien roba un ladrón, tiene muchos años de perdón. Ella pensaba donarlo a la caridad, a la carestía de su pobre cuerpo. Aunque rica, y en el caribe, todavía no podía olvidar los coffes que se tomaba tras una sesión sado con ese DON PERFECTO DE LOS COJONES.

Don Perfecto de los Cojones, en vez de cuidar a su hija y sentar la cabeza, seguía tirándose a todo aquello que NO tuviera algo colgando de las piernas. No pedía ni carnet ni tenía baremo, le daba igual el agujero. Famoso, guapo creido, un año más viejo, y con algo de dinero, no hacía otra cosa que pasearse entre fiestas y fiestas, pero siempre con su caffe late. Aún no podía olvidar ese trauma, cojeaba a veces , y algunas veces las hemorragias anales de delataban de lo que había sucedido hacía ya un año "Cuando probó a un hombre por primera vez" y "le enseñó los beneficios del golf".

Y se pasaba una y otra vez por la casa de hacker Sally, le petaba el correo con Spam, y insistía en un número de móvil que hacía tiempo había dejado de pertenecer a su dominatrix.

Pero la pirómana no soñaba otra cosa que actuar incoscientemente, solo por una cerilla, solo por un bidón de gasolina.

Y es que Lisbeth Salender se había enamorado.

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La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina por Stieg Larsson
Versión off the record
Bajo el título: Desde Rusia con Amor

Los hombres que no amaban a sus mujeres

El 93% de las mujeres suecas están buenas
Las suecas, Landa, ¡Las SUECAS!

Mikael (Kalle) Blomkvist se acababa de despertar, sobresaltado, asustado, agustiado, aún tenía malos recuerdos grabados en su cuello. Bonita marca, se repetía, tras probar por primera vez a un hombre, no era un mal recuerdo después de todo. Hacía frío, normal era Suecia. Y se puso hacer café, tras encender su nuevo Apple MacBook Air, sorprendentemente plano, una pantalla de 13'3" pulgada iluminada por LED, ya podría fardear delante de esa anoréxica patológica de Sally "Wasp". Fuck you, repitío mientras se servía otro café.

Lisbeth había conducido con su vespa trucada toda la noche para ver esa sorpresa que le esperaba en la casa del periodista engreido DON PERFECTO. Llegó por fin al pueblo, y avistó el cubículo de 50m2 donde vivía Mikael. Cuando abrió la puerta con la llave, que amablemente había adquirido mientras él descansaba tras una sesión de sexo hardcore, no dijo nada como nada de costumbre. Para qué iba hablar. Para qué.

Mikael se giró y sonrió, pudo ver lo que ponía en la camisa mientras ella se quitaba de encima el mono de cuero; Yes, I'm bich, but do not asshole. Era el tipo de camiseta que iba con su personalidad, cerda pero con ningún pelo de tonta. Y en vez de poseerla y hacer otra sesión sexo duro como hacía entender ella con su silencio, decidió por la peor opción.

- ¡Otro café! - dijo Mikael a la semidesnuda anorexica de Sally

Eres gilipollas, mumuró Lisbeth mientras le ponía las esposas, tras dejarlo insconciente con un disparo de su pistola "prestada" eléctrica. Ella ya tenía esperiencia y se movía con ligereza a pesar de los 85 kilos del periodista. Y lo dejó tirado, esposado y desnudo tras consumar la violación.

Todas esas molestia por una mierda de ordenador que no tiene puestos USB...

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Los hombres que no amaban a sus mujeres por Stieg Larsson
Versión off the record
Bajo el Título: "Landa aun se acuerda de las Suecas"

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Por una Cabeza

Por una cabeza
de un noble potrillo
que justo en la raya
afloja al llegar,
y que al regresar
parece decir:
No olvidés, hermano,
vos sabés, no hay que jugar.
Por una cabeza,
metejón de un día
de aquella coqueta
y risueña mujer,
que al jurar sonriendo
el amor que está mintiendo,
quema en una hoguera
todo mi querer.

Por una cabeza,
todas las locuras.
Su boca que besa,
borra la tristeza,
calma la amargura.
Por una cabeza,
si ella me olvida
qué importa perderme
mil veces la vida,
para qué vivir.

Cuántos desengaños,
por una cabeza.
Yo juré mil veces,
no vuelvo a insistir.
Pero si un mirar
me hiere al pasar,
sus boca de fuego
otra vez quiero besar.
Basta de carreras,
se acabó la timba.
¡Un final reñido
yo no vuelvo a ver!
Pero si algún pingo
llega a ser fija el domingo,
yo me juego entero.
¡Qué le voy a hacer..!

Alfredo Le Pera

Carlos Gardel murió junto con Alfredo Le Pera en un accidente mientras viajaban en un avión, en el año 1935. El 1 de enero de 2006, "Por Una Cabeza" pasó a dominio público. Siendo el Tango más utilizado por los medios.
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Banda sonora: "Por una Cabeza" por Carlos Gardel

La bala que respetó a Conrad

El ruido del la pluma contra el papel resuena en los oídos de Józef como un epitafio, mientras la tinta fluye, su corazón late como una ametralladora empujando la sangre por su cuerpo, su respiración ya agitada se acelera, como si en la estancia el oxígeno se hubiera consumido repentinamente, se siente asfixiado, quiere gritar pero no lo hace, una llamada de socorro sólo tiene sentido cuando alguien puede oírla, quiere llorar pero no puede, las lágrimas ya no enderezan el camino, tan solo emborronan la visión del sendero.

Esta solo ante sus actos, solo ante su futuro incierto.

Sobre la mesa, acompañando al tintero, una botella de licor le da el fuelle suficiente como para no detenerse, empapa sus neuronas y le narcotiza lo justito para poder continuar con el plan prefijado, un trago que ya no raspa al pasar por el gaznate y una firma temblorosa son sus últimas acciones antes de cerrar el sobre con las palabras de un hombre que no hace tanto que dejó de ser niño.

Sin poder evitar un ligero temblor en la mano, el joven polaco abre el cajón del escritorio sobre el que se desespera, dentro de éste, al lado de la sucia caja de latón donde tiempo atrás hubo dinero, un viejo revólver oxidado espera envuelto en un paño impoluto, los latidos de las venas sobre los tímpanos del suicida actúan como un diapasón marcando el ritmo, con un suave ruido acompañan la apertura del tambor, la entrada de la munición y el clic del percutor al armarse, el desastre esta servido.

Un millón de imágenes atraviesan sin orden ni concierto la mente del polaco, sus progenitores muertos, sus ansias de aventura, la primera vez que vio el mar y decidió formar parte de los hombres que inconscientes se atreven a desafiarlo, el juego, el contrabando, las pérdidas y las deudas, consecuencia directa de la imperiosa necesidad de comerse el mundo.

Arruinado, marinero novato sin padre ni madre ni perro que le ladre, varado en Marsella tras haberse pulido hasta los hígados en los casinos principescos, es hora de pasar por caja, cierra los ojos, empuña el arma y apoya el cañón contra su pecho.

Un ruido seco alarma al vecindario, Józef aprieta el gatillo, desconoce que la bala que en ése mismo instante sale propulsada hacia su persona es un proyectil mágico, con conciencia, el pedazo de plomo no obedece las leyes de la física, sino a los dioses de la literatura, en ésta ocasión no puede hacer su trabajo, la pérdida sería demasiado grande, penetra en la carne esquivando el corazón y otros órganos vitales, haciendo el mínimo destrozo necesario, entrando y saliendo limpiamente.

Cuando cae al suelo ensangrentado, el polaco aún está vivo, saldrá de esta, seguirá respirando para poder un buen día cambiar su nombre y sus apellidos por aquellos con los que pasará a la historia, Joseph Conrad todavía no ha parido obras como “El corazón de las tinieblas” o “Nostromo”, y por suerte para el mundo, una bala y una mala racha no le impedirán hacerlo.

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Leído En Cualquier Tiempo Dormido

Tu cuerpo desnudo

No llores
porque tus manos
pierdan la cordura,
el mal de amores
nos viste de ansiedades
enrojece los labios
los humedece,
erecta nuestros deseos
y despierta
esa locura
por la que tú gimes
en estos momentos.

J.R. Varela

Los que me rodean

"Nunca, ni siquiera de niño, me ha asustado el infierno. Lo que sí que me asusta, y mucho, es vivir rodeado de personas que creen en él."

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Leído en Forolibre, en un forero habitual, Basilisco.
Que a su vez lo leyó de esta interesante entrada.

Sobre leyendas

Cuenta la leyenda medieval que había una princesa tan hermosa que no se quería así misma y un soldado del rey tan enamorado de ella, cuenta que nunca se amaron, que nunca se besaron.

Cuenta la leyenda que hubo una princesa tan hermosa que no se quería así misma, todo muchacho joven suspiraba por su mirada, morían por sus sonrisa. Cuando el rey y la princesa pasaron revista delante de su guardia personal, cada soldado y oficial se quedaron prendidos por esa divina belleza, entre ellos se encontraba nuestro soldado de esta historia. El valeroso soldado raso la persiguió por palacio, se aprendió sus gestos, reía cuando la veía reír, lloraba ahogado por sus lágrimas. No dormía, sólo vivía para permanecer en una sombra, le llenaba todo de ella. Torpemente un día nuestro muchacho dio un paso en falso, siendo descubierto por ella, llorando confeso su amor, confeso todo lo que él había hecho cada día desde que la vio.

-Soldado, si verdad me quieres permanecerás debajo de mi ventana sin moverte, hasta que te asome mi pañuelo, así sabre que de verdad me amas.- Le contestó la princesa

Y así pasaron los días, montando una guardia bajo su balcón. Pasaron las lluvias, y los días de frío, llegaron y se fueron los días templados, sin comer más que su ración de guardia, sin dormir lo suficiente por ver el pañuelo, crecieron las hierbas a su alrededor y los pelos de la cara se comieron su joven rostro. Una tarde, lejana desde aquella última conversación, la princesa dejo asomar su pañuelo.

-Soldado, soldado, me has demostrado tu amor cada día, ya se que es verdadero, ya sé que no me mientes.-Dijo conmovida.

El soldado, con la mirada hundida, mantuvo un breve silencio, y respondió reflexivo

-Yo te mostrado cada día que te quiero, esperando tu pañuelo. Tú, en cambio, me has visto bajo tu balcón por una prueba de amor y no has mostrado compasión ningún día, dudaste de mi amor, de mi palabra, de mí. Yo solo quería amarte. Tú solo querías un perro.

El soldado cogió el pañuelo de la mano de la princesa, y se marchó de aquel lugar, de aquel reino.

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Sobre la vida

Hay tres verdades puras en esta vida:

1. El sexo mueve al mundo.
2. Dios no existe.
3. La religión es una enfermedad

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Una modificación personal visto en Mi mesa cojea

De donde nace el deseo

Esta entrada no es nada convencional, ni quiera Dios quesea, porque tú no tienes nada de convencional, y es absurdo, aceptémolos, que yo te pida hacer el amor a cada minuto, cuando tú lo estás deseando a cada milésima de la fracción de un segundo. Quién soy yo para oponerme a tu deseo, a tu lujuria, a tu celo de mujer que a probado mi cuerpo, y no olvida, y le llena en cada beso con el que me agacho y te regalo el mundo. Quién soy yo para decirte que no cuando me quitas la camisa, cada botón que se resbala por su ojal empujado por tu avaricia de comer cuerpo, mi cuerpo; dime pues si este tu deseo como me voy yo a negar si siento lo mismo, si quiero desabrocharte todos los botones, quitarte todas las prendas, desnudarte del alma para que no me pegues con tus escudos invisibles.

Cúando vamos a hacer el amor, sino todos los días, si, a qué esperas, necesitas que coja con fuerza lo mío, que rompa tu falda y tu camisa que estorba, lo hago, porque tú me lo pides con la mirada de mujer en celo. Y tú coges lo que es tuyo, y yo cojo lo que es mío, lo que nos pertenece, lo que nos regalamos cuando decimos que nos amamos. Y es que, dónde sino que el amor se quede grabado mejor en el cuerpo que en una pulsera, o un reloj, que es ahí donde nacen todos nuestros sentimientos.

Qué necesitas, qué quieres, más que mi cuerpo para recorrer el mundo sin necesidad de salir de las sábanas. -Ja!- sé que dirás autoconvenciondote de que pongo estas palabras en tu boca cuando no es así, pensarás que soy un pervertido que solo quiero respirar de tu olores, comer de tu cuerpo, y sí, si es lo que piensas de mi es eso lo que soy, un completo vividor de tu frío cuerpo. Pero eso si, yo me acepto, sé lo que soy, soy lo que deseo, soy lo que necesito, soy Tú, y tú, me quieres, me amas, me necesitas, cariño no dudes, acéptalo, deja correr los ríos al mar, y que tu boca cruce toda esta tierra que te rodea cuando te abrazo, porque tú eres deseo, eres lo que necesitas, tú eres Yo.

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Banda sonora: "With or Without you" de U2

Hay amores

"Hay amores que envejecen, y parecen que mueren,
se olvidan en primavera, creyendo que está perdido en verano,
amores que se esperan al invierno, y florecen"

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Modificado según conveniencia

Banda sonora: "Hay amores" de Sakira

La lluvia de Noviembre

Cuando miro en tus ojos
puedo ver un amor reprimido
pero, cariño, cuando te cojo
no sabes que siento lo mismo.

Porque nada dura para siempre
y los dos sabemos que los corazones pueden cambiar
y es duro coger otra mano en la fría lluvia de Noviembre

Hemos pasado por esto durante tanto tiempo
tan solo intento matar este dolor

Pero los amantes siempre vienen
y los amantes siempre van
y nadie esta realmente seguro de quien se va hoy...

Si pudiésemos tomarnos el tiempo para arreglar las cosas
podría descansar tú corazón,
tan solo sabiendo que tú eres mia, toda mía
así que si quieres quererme
entonces, cariño, no esperes
o yo te tendré que olvidar
en la fría lluvia de Noviembre

Necesitas algún tiempo... sola
A veces quieres algún tiempo... completamente sola
Todo el mundo necesita algún tiempo

Y cuando tus temores subsisten
y las sombras permanecen
sé que puedes amarme
cuando no queda a nadie a quien culpar
así que nunca te importe la oscuridad
todavía nada dura para siempre
incluso la fría lluvia de Noviembre

No crees que necesitas a alguien
Todo el mundo necesita a alguien
No eres la única que necesitas a alguien
...
Modificada según mi interés,

Banda sonora: "November Rain"

Volver atrás

Que la vida iba en serio

uno lo empieza a comprender más tarde

como los jóvenes, yo vine a llevarme

la vida por delante

Dejar huella quería

y marcharme entre aplausos

envejecer, morir, eran tan sólo

las dimensiones del teatro

Pero ha pasado el tiempo

y la verdad desagradable asoma:

envejecer, morir

es el único argumento de la obra

No volverá a ser joven

Jaime Gil de Biedna

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Asomarse a la tristeza

Así poco a poco, comprendí tu pequeña vida melancólica. Durante mucho tiempo tu única distracción fue la suavidad de las puestas de sol. Me enteré de este nuevo detalle, en la mañana del cuarto día cuando me dijiste:

- Me encantan las puestas de sol. Vamos a ver una puesta de sol...

- Pero tenemos que esperar...

- ¿Esperar qué?

- Esperar a que el sol se ponga.

Al principio pareciste muy sorprendido; luego, te reíste y me dijiste:

- ¡Me creo siempre en mi casa!

En efecto. Todo el mundo sabe que cuando es mediodía en los Estados Unidos el sol se pone en Francia en un minuto para asistir a la puesta del sol. Desgraciadamente, Francia está demasiado lejos. Pero sobre tu pequeño planeta te bastaba mover tu silla algunos pasos. Y contemplabas el crepúsculo cada vez que lo querías.

-Un día vi ponerse el sol cuarenta y tres veces.

Y poco después agregaste:

-¿Sabes?...Cuando uno está verdaderamente triste son agradables las puestas de sol...

-¿Estabas, pues, verdaderamente triste el día de las cuarenta y tres veces?

El principito no respondió.

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El Principito

Tan solo una letra

"Nuestro lenguaje forma nuestras vidas
y hechiza nuestro pensamiento"
Albert Einstein

Todo nace de un pensamiento, que luego se transforman en palabras, y por último en las malditas acciones que nos llevan a decir y hacer. Para los griegos la palabra era divina, y sus filósofos elogiaban el silencio: Piensa en esto, cuida de tus pensamientos, porque se transforman en palabras, cuida de tus palabras porque ellas dirigen tu vida.

Las palabras tienen peso, y vida, nunca se las llevará el viento, son aliadas de dictadores, ninguneadas por la democracia, nuestra única forma de entendernos y de expresarnos, que repercute en nosotros mismos y siempre en los demás. La palabra es reflejo de nuestra vida, nuestras expresiones, lo que decimos, de lo que hablamos, dice más que nuestro lugar de origen o nuestro color de piel. Y solo queda el maltrato a la palabra. Saber hablar se transforma en el recurso de ricos, ilustrados, cerrados en su pobre cultura.

Tenemos 28 signos que representan un alfabeto, que a su vez puede representarse con sus sonidos, únicos. Cada palabra se construye con estos signos, el poder no reside en la palabra sino en la letra. Todo nace en un pensamiento que desemboca en las palabras, y luego en las acciones, pero tan solo una letra puede cambiar todo el sentido de este maldito vínculo.

"Dios nos dio dos oídos y una sola boca,
usémosla en esa misma proporción"

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Palabras que soplan desde Reflexiones

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Banda sonora: "Palabras más, palabras menos", que grandes los Rodríguez

Espero

Te espero cuando la noche se haga día,
suspiros de esperanzas ya perdidas.
No creo que vengas, lo sé,
sé que no vendrás.
Sé que la distancia te hiere,
sé que las noches son más frías,
Sé que ya no estás.
Creo saber todo de ti.
Sé que el día de pronto se te hace noche:
sé que sueñas con mi amor, pero no lo dices,
sé que soy un idiota al esperarte,
Pues sé que no vendrás.

Te espero cuando miremos al cielo de noche:
tu allá, yo aquí, añorando aquellos días
en los que un beso marcó la despedida,
Quizás por el resto de nuestras vidas.
Es triste hablar así.
Cuando el día se me hace de noche,
Y la Luna oculta ese sol tan radiante.
Me siento sólo, lo sé,
nunca supe de nada tanto en mi vida,
solo sé que me encuentro muy sólo,
y que no estoy allí.

Mis disculpas por sentir así,
nunca mi intención ha sido ofenderte.
Nunca soñé con quererte,
ni con sentirme así.
Mi aire se acaba como agua en el desierto.
Mi vida se acorta pues no te llevo dentro.
Mi esperanza de vivir eres tu,
y no estoy allí.

Te preguntarás por qué no estoy contigo, allí.
Por el mundo que llevo aquí, por todas las noches
que torturo pensando en ti.

¿Por qué no solo me olvido de ti?
¿Por qué no vivo solo así?
¿Por qué no solo....

Modificado según mi necesidad.
Necesitaba leer algo bello.

Del último poeta con nombre de culebrón;
Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia,
casi nada.

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